Видишь: снова снег…
За сединой этих штампов потерялась нить
чувств и мыслей. Снег передо мной, снег идет,
и не остановить.
Я растаю – завтра ли, сейчас… – все равно.
Как мелочны слова.
Снег плащом укутывает нас,
Оседает пеплом в головах.
Я не помню мыслей. Этот свет
Разметал мой мелочный мирок…
Я уже, возможно, не поэт,
Но еще, надеюсь, не пророк.
(23.04.08/цикл "Могила музы")