А, может, просто не хватает тишины.
Ю. Б.
Ты права – не хватает её,
на ветру громыхает быльё,
как стыдливое белое знамя;
и к зубам прилипает халва
кубик_рубика слов, и в слова
впопыхах превращаемся сами;
а ведь где-то пустыни молчат,
тихо плещется озеро Чад,
и улитки ползут к Фудзияме.
P,S.
Может, бросить все эти понты,
и с молчанием зимним на "ты"
собирать журавлей-оригами?