Когда холоден день и бездушен покорный поток
в переходах безликих, сшивающий улицы крепкими узами,
это милое с детства, со счастьем в цифири, - «квиток»,
как билет в новый год, где была украинкой, я, русская.
Развивались вплетенные ленты в венок,
а на блузке девчоночьей вышиты красным узоры.
Было просто и честно, но этот счастливый «квиток»
неприятен теперь, как и то, "незалежное" эхо позора.
Я учила Шевченко, не зная глубин его лжи,
восхищалась их песнями, собственно, песни причём тут?
Но разрезали нас по живому, квитками лепя купажи,
и трезубом Союз, словно свастикой хищною вспорот.
Разве можно без части себя, к переходу спеша,
проходить мимо общей беды, разменявшей квитки на билеты?
И не может при этом мельчать многоликая наша душа,
ненавидеть людей не должны и не могут поэты.