Не милы мне в России просторы,
Я уехал оттуда не зря.
Всюду воры. Бандиты и воры!
Но не всем суждено в лагеря.
Что не чин, то – карман нараспашку,
Чем повыше – карман тесноват.
Взять бы в руки мне острую шашку
И рубить, как запущенный сад.
Если «шишка», то значит все можно.
Кто перечит, командуют «ша».
Говорить надо там осторожно –
Прокуроры, менты, кореша.
Все поделено, все там с прихватом.
И подачки хватает народ.
Так и хочется крикнуть им матом.
Что ж вы нас как какой-нибудь скот?
Только тихо шуршу я словами,
Озираясь на скрип фонаря.
Вдруг услышат... Товарищ не с нами?
И тогда – лагеря, лагеря.