Мне в весеннем бреду обретается явь,
Мелкой галькой играется солнце.
За коричневым ранцем горит, как янтарь,
Лист кленовый, кружась, и смеется.
Он смеется над стриженой ломкой травой,
Над детьми, что линейкой застыли.
И над чей-то склоненной седой головой,
Что свой ранец давно уж забыла.
Связь времен, как растяжка на поле судьбы.
И душа под металлом сожмется.
И мне кажется – шаг и прервутся следы,
Но вновь листьями осень прольется.