I. Он:
Да какой из меня фотограф? Я просто любитель.
И учить фотоделу – не буду. Самому поучиться еще.
А домик разваленный (всплывает: «полуразбитый»),
Узкий проулок – это попытка свести с собой счет.
Впрочем... неплохо выходит. Или вы не согласны?
Тогда так и скажите: полная ерунда, бред и чушь.
Просто прямо скажите – не лезь. Станет ясно –
Никому не нужны эти фото. И я замолчу.
Перестану навязывать фотоэксперименты.
Ну а сам - по закоулкам бродить. Если не надоест.
Делать диптихи/серии фото, искать игру света.
И глушить это всплывающее: «я у тебя есть».
II. Она:
Вы смеетесь? Какой из меня поэт? Даже не поэтесса.
Так, стихоплет. Графоманка. Это точнее. Всего лишь ищу
Я слова, чтобы манию к графу – и с ней тонны стресса –
Вылить, выплеснуть в ["я у тебя есть"] словесно-рифмованный шум.
Что-то даже выходит. Кому-то нравится. Странно.
Это слишком мое. Слишком личное. И изнутри.
Говорите, вам близко? Для меня же обетованное
И святое. И меня все дороги ведут вовсе не в Рим,
А туда, куда он каждый день приходит с работы,
В узкие переулки и дворики, что так тихи.
И рождается диптих: он делает фото,
Теплые и живые, по которым потом я пишу стихи.
23.04.2011