Как насекомым плюхнуться легко
в сироп доисторической полянки.
Сверкает золотистое брюшко
и дёргаются склеенные лапки.
Пока ты существуешь на земле,
и окружён теплом одной из вёсен,
и даже в органической смоле
увязнув, мир звучит разноголосо.
Но скоро отойдёт за перевал
двуликое божественное солнце,
текучий отвердеет минерал
и изнутри толчка не донесётся.
Оглохнет звук, и загустеет свет,
движение замедлится коварно -
погрузишься спокойно в гущу лет,
закупорившись пробкою янтарной.
Ещё удачно если вдруг со дна
вернёт прибой, постукивая глухо,
и будет, чья то мысль возбуждена -
что делала на свете эта муха?