Вчера пошла река. Богиня этих мест.
И режут кромки льда слова, что Бог воскрес.
На просеках – туман, и зимники в грязи,
Летят слова. Обман. Надежда. Вера. Сны.
На площади – народ. И тяжек ветра крест.
Но крестный ход как смерч несёт благую весть?
И режут кромки слов на отмашь, невпопад.
А на границе дня – пылающий закат