Нежность каплей в березовом соке,
мятным запахом в лунной волне…
И в хрустально-жемчужном истоке
родника, что приходит во сне…
Укрывает муаровой тенью,
заслоняет от туч грозовых…
называет пьянящей любовью,
безупречно-придуманный миф.
И бежит ручейком в бесконечность,
припадая к траве – мураве,
запечатать, стараясь, беспечность,
словно соты, чтоб снова извне…
не возникла звучащая песня,
уносящая радость под лед…
и разбавлен кричащею лестью
не прокис бы, в кувшине весь мед.
Ожиданием нежности, кротость
одарила теплом сад-любви…
И расцвел дух бессмертия – лотос,
в нежно-трепетном взгляде весны…
25.04.2011