Этот декабрьский вечер – почти что ночь
Горят фонари, как свечи, точь-в-точь.
Их тусклый свет летит сквозь пляшущий снег,
Пустынная улица: лишь один человек
Он одинок, но он счастливей других
У него есть зима и недописанный стих
Пусть джинсы в заплатках и пальто старо
Зато при нём его листок и перо
В этом декабре лишь он и снег уместны
С третьим в мире зимней тайны стало бы тесно
В мире, где поэт – непременно скиталец,
Где метель танцует свой танец…
Мороз навеивает странное чувство:
Будто в городе уютно и пусто…
Воздух пахнет Рождеством и тайной
Безлюдная улица, лишь странник случайный
Мечтательным взглядом не устал он смотреть
На первого снега нестройный балет
Он одинок, но он счастливее многих:
В дали от людей, зато ближе к Богу…
Пусть стоптаны подошвы о сотни дорог,
Когда вела фортуна, а когда – злой рок,
Но жизнь коротка, и время не ждёт -
Он идёт вперёд…
Он не разменял свою жизнь по мелочам
Он не пожимал руки ворам и палачам
Он живет по совести, земля – его родина,
Он – свободен…