Ничто не взрывается, ничто не кончается бурей.
Все тает, все тлеет…
Так на закате солнечный свет с нашей плоти скользит,
так пена морская уходит в мокрый песок.
Даже у любви, схожей со вспышкой молнии,
нет грозового конца.
Она умирает беззвучно,
как вянут бутоны роз,
как в пыль превращаются кожи чешуйки,
опавшие с пемзы…
Все кончается так. Остается лишь тишина,
окружавшая некогда голову Бетховена.
