Горизонт в серый цвет затянуло –
Облака неспеша чередой,
Без копытного пыльного гула,
На вечерний бредут удой.
Слышу долгие посвисты ветра
И дыхание каждого рта,
С расстояния на километры
Вижу каждый удар кнута.
Сколько в стаде их: сто или двести
И дорогою самой прямой,
Хорошо ли им, собранным вместе,
Возвращаться к себе домой.
Пересчитывать будет их после,
Мысли ветра сейчас лишь о том,
Чтоб пастуший послушали посвист,
Или хлесткий удар кнутом.
То ли встрече с загоном не рада,
Отходить не желая ко сну,
Только кто-то отбился от стада,
Там, где солнечный луч блеснул.