Смешав отчаянья и горести
и - оттого, что стая туч
дерюжками покрыла провесень
на высоте житейских круч,
и оттого, что время-прялка
стучит в нетопленной избе,
и я лишь гость, а не хозяйка
в своей запутанной судьбе.
Мои июни и апрели -
промозглы, серы, холодны...
Я постучала в его двери
с рогожной сумкою вины.
Скрипит крыльцо, лепечет ветер
про косогор и поворот...
Он не живёт на этом свете
который год, который год...