Переулками дорога,
непарадный вид –
Николай Васильич Гоголь
во дворе сидит.
За оградой, как острожник,
посреди Москвы,
что творец – всегда заложник
власти и молвы.
Липы дождиком полощет,
лист к плечу приник,
рядом осеняет площадь
благостный двойник.
Всем хорош и смотрит браво
средь бульварных крон,
этот, сосланный неправо –
как приговорен.
Очи долу, темнооко
взгляд его потух,
дома так же одиноко –
тьма и Божий дух.
Не родится здесь без боли
ни одной строки,
Русь родная – лес да поле,
грязь и дураки.
Но была она и будет
плыть средь синевы,
жив народ, и живы люди,
души не мертвы.
Только он уже не воин –
держит пьедестал,
как и прежде, он раздвоен
и от дум устал.
Ты такого видел много ль?
Замолкаешь, смят…
Смотрит вниз чугунный Гоголь –
словно в душу взгляд.
