Гордыня… Я раньше и думать не мог,
Что мне этот червь гложет душу
Не знал я, что каждый написанный слог
Которым марал я бумаги листок
Меня будет делать лишь хуже
Считал я, что если строка за строкой
Я в рифму вплетаю те мысли,
Что были навеяны зимней тоской
Когда от безделья я левой рукой
С лицом равнодушным и кислым
Писал о дожде, о толпе и о лжи
Знаком я с которыми не был,
То, значит во мне было больше души
Чем в тех, кто как я, только начали жить
Скитаясь по жизни под небом
Я счёл себя лучше, чем люди вокруг
За то лишь, что стал рифмоплётом
А сам мнил Поэтом себя, ибо вдруг
Один мой давнишний приятель и друг
Сказал, проходя, мимолётом
Что вовсе не плохи попытки писать
И я… о глупец… возгордился
Теперь лишь я знаю – вовек мне не стать
Одним из счастливцев, чьи книги листать
На время никто б не скупился
Гордыня… Я раньше и думать не мог,
Что мне этот червь гложет душу
Так будет же проклят безжалостный рок
Который талант обращает в порок
И душит всё лучшее, душит…