Ко мне по вечерам приходит Бес.
Смеется, шутит, заливает чаем скатерти.
Я, с ним торгуясь, покупаю сны на вес.
А толку нет. И ночью все равно на паперти.
Стою. Вымаливаю сон. Считаю тварь…
Овец, слонов. Ах, скольких я пересчитала…
Смотрю, как день на день меняет календарь,
И как янтарь, свернувшись, спит на дне бокала.
Бес иронично-криво поднимает бровь.
А компромиссы были мне всегда противны...
Но... я сдаюсь. Он жадно прячет свой улов.
А был ли мальчик? И альтернатива?
Продай мне сон. Мое «вчера» дрожит,
Отбрасывая отзвук на икону.
Но этот день, увы, не подлежит
Возврату, и обмену, и расколу.
Очередная ночь – воздушный змей…
Какой же интерес, когда нет ветра?
Мой мир без снов… из склеенных теней
Разбитых чашек, музыки, таблеток…
Ушел мой Бес. А ночь стучит, как пульс
В открытых окнах, схваченных морозом.
Никто не снится мне, я никому не снюсь –
И, кажется, мечтаю о наркозе...