То, что скажу, увы, не без причин,
И пусть простят мне боги эти строки -
Я начинаю не любить мужчин
За то, что мы без них так одиноки.
За то, что мы нужны им не всегда,
А лишь тогда, когда зовет природа,
Что милосердней были к ним года,
А мы, увы, стареем, год от года.
За то, что выбираем лишь из тех,
Кто выбрал нас, и их ничтожно мало
И не хватает полностью на всех,
Да и всегда, пожалуй, не хватало.
За то, что мало дарят нам тепла,
Сознания, что ты необходима -
В любви сгорает женщина дотла,
Ну а они потом проходят мимо.
Не обвиняйте женщину в грехах
И не считайте, первый иль не первый,
Мужчина, каждый третий, - не монах,
А женщины не все, поверьте, стервы.