Любовница вопит.
Заламывает руки.
Ей эта роль претит.
Ей роль нужна супруги.
А я её учу,
твердя холодным тоном:
"Я тоже быть хочу,
прости, Наполеоном!
Хочу, как в омут, в цель
и в бой, как на прогулку.
Так что же мне теперь?
На Корсику иль в дурку?
Допустим, нас судьба
сведёт и не погубит.
Скажи: кто мне тогда
любовницею будет?!
Зажить с другой женой
мне как переобуться,
но в ЗАГСе надо мной
и так уже смеются.
Мне тоже не к лицу
идти по двум дорогам,
но..."
И она - в слезу.
Я к двери... боком... боком.
Когда горит амбар,
к чему топтать солому?
Того гляди, пожар
переметнётся к дому!