Казалось бы, у всего есть конец.Но конец бывает разный
Мой конец очень ,даже совсем несуразный
Он как банка с краской, из которой капают капли на асфальт.
И банка в руке до сих пор.
Я не знаю, сколько ещё запаса в этой треклятой банке, честно
Знаю только, что краска синяя, как море, и ещё, как васильки.Прелестно
И такая прозрачная,будто насквозь "пустая", но красивая и безумно дорогая
и жутко недоступная.жутко символичная.противно, когда прикасаешься,больно, когда смотришь на неё.
Но из рук не выпускаешь.потому что только с ней существовала какая-то вера
теперь эту веру из себя вымаливать намного сложней
самостоятельно,конечно.
иногда хочется по голове себе дать . или повесить банку над кем-нибудь и опрокинуть, чтоб кто-нибудь ещё ощутил , каково быть насквозь синим, как будто частью всей этой необъятной синевы,полностью не видя своих собственных рук,но невероятно сильным
будто и не нужны они вовсе теперь стали враз
можно спрятаться где-нибудь напротив чего-то аналогичного,настолько же антилогичного,поэтичного
Можно попробовать руки свои найти и поднять во сне
Могут причалить моряки по тебе в большом корабле
Как по морю.
Могут чайки над тобой пролететь и пропеть,вторя твоему вою
Игрою будут рыбы метать бисер в тебе и икрою
Укладывать огромные замки из маленький рыб
Одарённых,наверно, судьбою.
Вот так хорошо быть синим воспоминанием
Вот так классно море печатается в моём сознании
Вот так шифруешься в моём узком понимании ты,дорогой