На перепутье междометий, там, где луну прогрызла мышь - ни ты, ни я, а кто-то третий, нас разлучает ...
- Слышишь? Спишь?
Скучаешь?
Помнишь, как-то ночью, с тобою шли - в руке рука. Казалось нас спаяло прочно ...
- Забыл?
Забыл, наверняка. Как из огрызков мелких, лунных - любовь лепили ... Глупо, да?
Из нас двоих, был третий - умным, тот, кто развёл нас - навсегда ...