Не пойму, отчего на душе то поминки, то скорби,
Почему яркий свет не волнует, а старчески горбит,
И зачем по утрам вдохновению птицы послушны,
А заезжий артист на банкете расстроен и скушен.
Может время собралось в поход, но оставило стрелки,
Может в ссоре одной из сторон не хватило тарелки,
Может бравый служитель закона попался на взятке,
Может кто-то из светских чинов покусился на Святки.
Всё возможно, когда в облаках умирают картины,
А на дальних пределах тоска непосильной рутины,
И в открытых глазах отражение собственных нервов.
Кто же будет последним, а кто исключением первым?..