Когда в ночи не хватает света
и спотыкаюсь о свой же пол,-
я жгу без жалости до рассвета
всё то, что мне попадёт на стол.
Блокноты, ручки, цветы, иконки,
альбомы памяти, письма сна.
И серой дымчатой струйкой тонкой
ползут по комнате до утра:
слова чужие, иная правда
другая боль под другой звездой.
И то что надо и что не надо
бесповоротно в костер живой.
И свет-не нужен, и солнце-тускло
(его туда же бы положить).
И снова утро, и снова грустно,
а я надеялась не дожить.
май 2011