Надо думать о школе, а ты...
...А он сидит и строчки точит,
Превращая в звуки, обращая в стихи
Все, до последней твоей черточки.
Он сидит, в голове бьется яро фонтан,
То одно, то другое в себе прокручивая.
Твои глаза, лицо, твой стан,
Мысленно обнимая,
Мучается.
Ему бы кисть да бумагу с красками
- размалевать мир, раскрасить в твои цвета,
Но, нет таланта художника - красит он
Все вокруг звучанием стиха.
Ему бы глины или глыбу мрамора -
Вторую венеру слепить, новую
Но только строки - долото автора
Крушат воздух, звучит слово
Быть художником или скульптором
- не его.
Не то. Не выходит;
Его стихия - поэзия: для всего
Он свой звук,
Свою рифму,
Свою строку находит;
Самые сильные и живые строчки -
лишь для тебя. Знаешь,
Он хочет поставить точку. Уже точку. Много точек,
Минуя запятые, дефисы, тире -
Нет!
Не может,
Не отпускаешь...