Восемнадцать. Часов и лет. Лист бумаги держу в горсти.
Там стихи - как обычно, бред, что не хочется отпустить,
что кипит и дурманит мозг, что свирелью поёт в душе...
Вот слова, как горячий воск, пролились на листок уже.
А ещё у меня весна. Я влюбляюсь сто раз на дню.
Я теряю себя во снах, но стихи от потерь храню.
Потому что у них одно назначение/цель/обет:
не давать мне пойти на дно,
пока я не приду
к тебе.