В прокуренной комнате клочья стихов ненаписанных *надо ли?*..
По натянутым нервам бьют многоточья и бессмысленность поисков радуги..
Растекаются мысли - лужами за окном по асфальту - серым,
Это просто - поверить *а нужно ли, когда в кровь исцарапана вера
И молчание - солью на раны*.. Время лечит/?/ А впрочем, по-совести,
Ты - Героем не стал для романа, Героиня не я в твоей повести..
Мы - сюжеты для разных историй, что по прихоти чьей-то совпали когда-то..
Мы с тобой - просто так, безо всяких условий.. Ставить точку пора.
Невозврата.