Я хожу по родному городу...
То банкир мне знакомый встретится,
То священник покажет бороду,
Ну, а мне ни во что не верится.
Мне товарищ, поэт-ремесленник
Похвалялся: - В городе - первый я!
Он победой, составив песенник,
Быт улучшил свой. Эх, материя!
И выходит решенье странное,
Что в поэзии нет призвания.
Книг издание нынче - главное.
Безразлично их содержание.
Вот, издал я свой сборник маленький...
Нету места в нём слову вещему.
Знать, поэзия - что завалинка:
Лузгать семечки. Да, ну их, к лешему!
Мне такой устав не по норову.
Для чего же планета вертится?
Эх, в какую податься сторону,
Со своим бы призваньем встретиться?