заря густой кровавой гуашью
одинаково красит и промзону, и порт.
у поэтов слова пропитаны фальшью,
каждое слово их нагло бессовестно врет:
про любовь сопли с сахаром и про небо,
в котором им везде, бедненьким, тесно;
про то, что весну ждать будут под снегом;
про шило в руке и про слог полновесный;
про сансару блять и про карму,
про гитары, ангелов, панк-рок и хардкор;
про бытовую ежедневную драму
и про "рассвет расстреляли в упор".
поэты каждый раз снова и снова
по ночам на свои стихи испытывают поллюции,
а утром кричат во всё горло одно только слово:
"Революция! Революция! Революция!"