Прости октябрь, не повзрослел я вовсе,
По старому все, пятен не оставляют слезы
Я не готов встречать двадцать первую осень,
Мне все еще не просто вдыхать воздух туберкулезный.
Облака медленно превращались в черную вату,
Ветра уснули в городе — холодно очень,
Люди просили повышение к своим зарплатам,
А я бы попросил, наверное, счастья кусочек...
Мне бы, а мне бы выпить водки с пол литра
И под сложные симфонии Амадея Моцарта
Раковину ржавую украсить новой палитрой,
Выблевав все негативные эмоции.
А там все чего-то по телевизору вещают,
Просто нахально влазят в мозг через уши,
И люди не видят моря… и берега песчаного,
Ведь им так удобно жить в своих ракушках.
А вот куда бегут в оттепель ручьи городские?
Куда теперь смотрят дети, когда стареют родители?
И дождь на зиму тоже уже свои лапы раскинул,
А я зонт забыл… снова потеряв бдительность...
Но дождь вдохновляет, словно романы Айра Левина,
И так прекрасны отражения в лужах в своем танце...
Я как шальные деньги, трачу себя на право и на лево,
Всё — всем, в надежде, что сердцевина останется.
И так год за годом прибавляются вмятины
А я еще живой, правда… живой местами...
Иду по городу заспанному и не могу понять -
Это слезы или просто снег на щеках растаял?...