Я наизнанку душу выворачивать готов,
Но каждый день борюсь с самим собою.
Писать, иль не писать, ведь сердце распирает от стихов,
Иль может быть, от никому ненужных слов,
Тех, что лежали миной подо мною.
Ведь я – заряд, я как граната без чеки,
И мне не свойственно молчать, я должен говорить, общаться.
Пускай я капля, но посмотри - какой реки
И если уж мне суждено мной быть, то буду добр я мною и остаться.
Я верю в Бога! Я этой темой заболел.
Я не стыжусь об этом говорить, хоть и не раз за эту речь страдая,
Я вновь и вновь в стихах кричал, чтоб грех остановить,
Сквозь критику родных. Друзей теряя.
И пусть я дилетант и пешка жизни, пусть музыкант лишь первых трёх ладов, -
Не собираюсь прогибаться я под дьявольский диктант.
И пусть пугают крышками гробов,
И пусть в проклятии льются сотни тысяч слов,
И пусть, хоть все кричат, что я сектант,
Но я ведь знаю, что я не таков.
Мы, проживая жизнь, винить готовы всех вокруг
И в Бога требовать спешим: и то, и это;
Я выражаю рифмой свои мысли в слух,
Но не хочу претендовать я на поэта.
Я говорил и буду говорить, я сочинял и буду сочинять.
Я пел и я пою, что б всех в Христа внедрить,
Я ветку древа жизни рад пилить,
Ту, на которой дьявол сел, нас искушать.
Мир много говорил, теперь пусть даст и мне сказать
И если Бог в моих словах, - кто сможет возразить?