Ты, предками изнеженный цветок,
Лелеешь мысль, что жизнь твоя бедовая,
Что был с рожденья мир к тебе жесток
И неудачи лишь всегда подсовывал.
Но беды у тебя, увы, не те,
Из за которых режешь вены в кровь
И по ночам, мечтая о петле,
Винишь во всём «несчастную» любовь.
Дай Бог, чтобы когда ни будь одна
Тебя бы посетила мысль бредовая,
Что ты всего-то в юности была
Простою малолеткой беспонтовою.