Мы ищем в серых буднях откровенье,
Наивно думая, что чудеса творим,
А вы могли бы ради вдохновенья
Поджечь, на холм взобравшись, спящий Рим?
Прощенья нет, конечно же, тирану,
И не завиден был его конец:
Зарезали беднягу, как барана,
Но он хотя бы поносил венец.
А мы чего? Кусаемся, как блохи:
Хотели бы, да нечего поджечь,
Историю давно творят пройдохи,
Удел иных – пороки рифмой сечь.
