Что же Вы стонете, будто Вы тонете,
Будто Вам стукнуло утром сто лет.
Вашими стонами в гроб меня вгоните,
Эх, пропадает червонный валет.
Вы говорите, что это депрессия,
Что так бывает, мол, творческий криз.
А я обязан, как будто в экспрессе я,
Вытянуть, вытащить Вас из крутизн.
Я бы и вытащил, я бы и вытянул,
А Вы сплетёте мне новый сонет,
Но я не вытяну, вот уж во истину -
Пусть Вас спасает бубновый валет.