С е м ь я
Какая-то щемящая тоска
По дням, что торопил, увы, когда-то,
По будням, что пинал ногой « с носка»,
Не понимая, как всё это свято.
Наш дом... И сад... И мамин силуэт...
И папы осторожная походка...
И брата уже нет десяток лет...
И Совинформбюро в газете сводка.
А памяти волнительная боль?
Как поздно к нам приходит покаянье.
Ах, если б мне переиграть ту роль!
Как видно всё на дальнем расстояньи!
Переиграть, не изменив строки,
Нигде, ни в чём не изменив пол-слова.
А из партера ноющей тоски,
Глазами их, себя увидеть снова.
И только так увидеть их самих.
И только так понять какими были
Черты далёких близких и родных,
Кого мы помним, знали и любили.
