ты знаешь точно – есть вселенский бог!
ты молишься Ему.
а имя бога как клятва велико – Артюр Рэмбо.
он кажется тебе твоим немного, но, всё же отстранённо неземным…
и кто-то отвратительно занудный, что узнаваем только со спины, в твой тихий мир приходит ниоткуда.
он хочет разговаривать с тобой.
ему в твои молитвы путь заказан.
и ты молчишь.
за окнами гобой гнусавит третий час пустую фразу – как видно, в наказанье за грехи.
и этот, что пытает, явно – демон…
а в памяти – стихи, стихи, стихи…
построчно.
еженощно.
каждоденно.
того, кто их писал, сегодня нет.
но ты его не дашь сожрать содому.
смеётся солнце жаркое в окне, разбрызгивая по небу солому.
но к вечеру развяжется тесьма на золоте соломенной панамы…
и ночь нагрянет вдруг.
и ляжет тьма...
и призраки потянутся тенями…
и ты начертишь круг.
и станешь в круге, пытаясь защитить себя от сглаза.
и скажут: «сумасшедшая…» - подруги.
а стервы ощетинятся: «зараза!»
но тот, кто умер сотню лет назад, тебя не отыскав среди прохожих,
придёт к тебе под утро, рассказать, что ты ему милее и дороже всех прочих.
эта ночь для вас двоих растянется, и станет бесконечной…
а доктор, что тебя пытает – псих.
он только притворяется, что лечит…