рвутся в клочья наши –
был ...и было,
словно сила будней несравнима,
будто –
боль мы выпили как росы
и всему что было –
стало поздним,
только суд остался от восторга,
только липы,
да дубы,
да вязы,
да осколки,
воинских рассказов,
на крестах раздробленных дорогой.