Японскою кухней пропахла Москва.
Колечки креветок укутаны в гёдзу,
спит в мисочках мисо, макисо плева –
как флаги по ветру. А мы, инородцы,
мы вилками тычемся в горки лапши,
моллюсков пытаемся выловить слизких,
и пьём, идиоты, мартини и виски,
отраву для русско-еврейской души.
А завтра – я завтра уеду туда,
где халы нахально завалят прилавки
в преддверье субботы. И просто еда
собой переполнит обжорки и лавки,
где мясо как мясо, а лук – это лук,
где жирная и икряная селёдка
идёт под Смирнофф, а не тёплую водку
саке, где зелёный огурчик упруг
и сладок (при чём тут японская мать?),
разлом помидора – душистая мякоть,
и хочется чавкать, и ложками брякать,
и курицы жареной крылышко рвать,
и чистить таранку, – ей-богу, скрижаль,
и пить каберне цвета свадебной ночи.
Ты хочешь нормально поесть? Приезжай.
Отведаешь всё, что ты хочешь. Ты хочешь?