Беатриче начала писать стихи,
Убиваема количеством детей.
Совмещая с покаянием грехи
И отсутствие мыслительных идей.
Просто очень молодой прекрасный дон
Поклонился ей недавно невпопад,
И потом ей долго-долго снился сон
И его весьма реально-дерзкий взгляд.
«Я беременна, наверное, сто лет,
Мои груди утонули в молоке,
Я слыхала, что какой-то Архимед
С криком «Эврика!» и с факелом в руке
Пробежал, смущая термы всех времён,
Вызывая лишь улыбки милых дам…
"Алигьере, я найду на потолке
Все ответы на вопросы всем богам."
Только жаль, что это будет не с тобой.
Муж мой – очень уважаемый сеньор,
Извини, чем провинилась здесь любовь?
Я боюсь, да и всегда боялась ссор,
Я умру, изведав тайны всех страстей,
Но боюсь, что мне не хватит молока…
Да, любовь твоя лишь призрак из идей.
Что ж, пиши свои стихи, amor. Пока!