Годы мои,
как корабли,
в лету стремятся
из настоящего.
В гавань,
какой-то своей земли,
с грузом уходят
для предстоящего.
По ватерлинию
их добро,
черпают бортами
страх России.
Джокером тут,
запасной игрок,
так и не стал я
её мессией.
Мне впереди
лишь шторма,
да боль.
Хлопает небо,
как старый парус.
Губы мои
пропитала соль.
Мысли мои
пропитала ярость.
Годы мои,
вы легки как пух,
вы тяжелы
как исход кошмара.
Дыханием снов
отлетит мой дух,
освобождённый
от плена Мара…