Прости, МоцАрт, ты пах акватофаной,
свечами сальными, дешёвеньким винцом,
скрипичной канифолью, затхлой ванной,
хотя и коронован был творцом.
Хоть ты и гений, но, увы, не сука
с её оскалом милым и вокалом,
когда Сальери –вдруг входил без стука,
башмак его пах её чудным калом.
Парик его напоминал болонку
соседскую. Ушастых родила
она потом щенков, как ни банально,
а всё парфюм- такие вот дела!
Прости, Вольфганг, когда за гробом шлепал,
чтоб проводить тебя в последний путь.
я грезил об охоте на вальдшнепов,
на уток кряковых. Чтоб ты когда –нибудь
не деку скрипки, а приклад ружья
прижал к щеке. Взлетает капалуха!
Стреляй! Но на надгробии, дрожа,
твоем сижу- пёс с абсолютным слухом.
Луна-Сальери. Сколько на неё
ни вой, увы, не выстрелит ружьё.
4. июнь. 2010 г.