В тот день Победы, юбилея,
Когда страна вновь вспомнит о войне,
Тогда прощальной колыбельной
Слова печальные приходят мне
О юных, кто, увы, не дожил,
И чья могила заросла травой.
Над ней цветок как память, ожил,
Пусть и простой, невзрачный, полевой,
А май, как путник, как прохожий,
Здесь погрустит склонённой головой
Седых берёз иль ив печальных,
Что в пекле выжили случайно.
И помнят нудный минный вой.
Вдруг птиц весенний брачный гомон
Прервёт салютом первая гроза
С раскатным орудийным громом,
И оросит могилу дождь - слеза.
Минутой общего молчанья
И стопкой горького, как жизнь, вина
Без слёз мы вспомним, без стенанья
О тех, чьей вовсе не была вина,
Что столько горя и страданья
Нам слишком щедро выдала война.