С Праздником Великой Победы, дорогие друзья! Здоровья Вам и мирного неба!
Лариса Сергеевна Самойлова http://www.stihi.ru/avtor/larisasam
г.Москва, юрист
Я не устрою пышного застолья,
По Красной Площади с цветами не пройду.
Мне в этот день всегда бывает больно,
Но это мой любимый день в году!
И шумный город в праздничных плакатах
Привычно оставляя за спиной,
Уеду в край сиреневых закатов,
Когда-то искалеченный войной.
Меня встречают травы и деревья,
Разрушенный над речкой старый мост…
Здесь в сорок третьем выжгли всю деревню,
Оставив только церковь да погост.
Прошли года, но на кровавом месте
Не возродилась жизнь. И только у реки –
Могильный холм, где уж навеки вместе
Старухи, бабы, дети, старики…
Здесь нет надгробий - сердце болью стынет!
Ведь это место – русская Хатынь!
Но холм могильный на Руси – святыня!
И сколько ж этих по Руси святынь!
Я кланяюсь могилам неизвестным.
И пусть не всех мы в памяти храним,
Но сыновья мои придут на это место,
Чтоб низко-низко поклониться им!
...............................................
Автор: Геннадий Болдырев
опубликовано с согласия автора http://www.stihi.ru/avtor/bolgenal
Жертве Йоханнис – Баннбергского шталага №339,
заключённому №16608,
Шамарину Василию Гавриловичу, воронежскому мужику,
деду моей жены.
От беды июньского восхода
Той войны минуло много лет…
Кончились филиппики и оды…
Только не вернулся из похода
Твой пропавший в лихолетье дед.
Он ушёл в ноябрьские морозы
В ледяной безрадостный рассвет.
По щекам детей - ручьями слёзы,
Но шагнул со скаткой за берёзы
Их отец… Тогда ещё не дед…
Через год - лихая вдовья доля…
От войны безжалостный привет
Марье принесла товарка Оля.
Мол, пропал у Старого Оскола
Без вести сержант Шамарин… Дед…
А в Отрожке - пятеро по лавкам…
Лебеда – крапива на обед…
Артобстрелы, страх, за хлебом давка…
И тоски недремлющей удавка…
Ты вернёшься? Хоть словечко! Дед!
Ни письмом, ни весточкой залётной
Не пришёл на стон её ответ.
Не нашёлся ни живой, ни мёртвый…
Лишь остался фоткою затёртой
В памяти людской Василий… Дед…
…
С той войны минуло лет немало…
Бабушки твоей на свете нет…
Днями, на распутице порталов
Встретил я значок «Мемориала».
Попытать? А вдруг найдётся след?
Не журавль… хотя б в руках синица…
Тормозит треклятый интернет…
Вдруг открылась жёлтая страница,
Бросилась в глаза пометка фрица:
«Умер в феврале…» - Ужели дед?
«Бауэр… фюнф – киндер… д.Атрошко…
ШамарИн… неполных сорок лет…
Мать - Гришаева…»Ну! Ну! Ещё немножко…
«Ст. Оскол…Июль…опять Отрожка…»
Дед! Нашёл! - сомнений больше нет!
Есть на Свете Божее начало!
Вдруг - померк экрана яркий свет,
За грудиной гулко застучало…
Глянул с фотографии устало
Твой пропавший в лихолетье дед…
Смотрит строго… С неизбывной грустью…
Выхлебал за год по горло бед
Раб немецкий… Мужичище русский,
Смерть нашедший на земле французской…
Преданный родною властью дед.
…
На столе - войны далёкой проза,
Узника погибшего портрет.
И горит свеча, роняя слёзы…
И склоняют головы берёзы
Пред тобою…Спи спокойно, дед…
...............................................
Я не герой
автор Юрий Соловьёв http://www.stihi.ru/avtor/wiow8420
Не просите…
Простите.
Какой я герой...
Рядовой из сермяжной пехоты.
До сих пор я кричу, если снится порой,
Батальон мой штурмующий дзоты.
Раз за разом во сне я в атаку бегу,
По бескрайнему белому полю,
За спиною друзей оставляя в снегу
Обездвиженных смертью и болью.
Вновь давление скачет.
Какой я герой.
Вспоминая былое, волнуюсь…
Так однажды очнувшись под Курской дугой
Осознал, что прошла моя юность.
Я тогда десять суток по пояс в грязи
Пролежал под немецким обстрелом,
Из орудий утюжил нас так паразит…
Лёг брюнетом, а пОдняли белым.
Не смогу…
Вы простите, что я не герой,
Я и в детстве был хилым и слабым,
О войне пусть расскажет вам кто-то другой,
…ну и что, что три ордена Славы.
...................................
9 мая
автор Антон Мамынов http://www.stihi.ru/avtor/ant69
Светлой памяти Николая Александровича Селезнева посвящается
Здравствуй, дед, я пришел к тебе в гости,
Мы теперь будем видеться редко,
Тишина у тебя на погосте -
Только птичья капелла на ветках.
Тополей изумрудные арки
Режут свет на отдельные блики,
Но сияют рубином подарки,
Что принес я - четыре гвоздики.
Здесь, на солнечной тихой полянке,
Посреди исполинов цветущих,
Вновь я вижу горящие танки,
Батальон твой, к Берлину идущий...
Спирт разлит на два пальца от края
В две трофейные кружки с орлами.
Там, на площади, праздник гуляет,
Ну а здесь пьет со мной наша память.
Там, на площади - речи и песни,
Круговерть разноцветных нарядов...
Там не слышно, как старое сердце
Бьет набат в боевые награды...
У тебя здесь все искренне-просто -
С Днем Победы тебя поздравляют
Тополя, и рябины, и сосны,
Ландыш нежно твой холмик ласкает...
Ты прости за все то, что не сделал,
Не сказал, не успел, не заметил -
Все крутился, работал и бегал,
Все искал я чего-то на свете...
Слишком поздно я понял, что значат
Для меня твои песни, рассказы...
Ты не думай, я правда не плАчу -
Просто что-то прилипло вдруг к глазу...
.................................................
Чистилище
автор: Антон Мамынов http://www.stihi.ru/avtor/ant69
Забор высоченный - не перелезть такой!
Щёлканье птиц, да сонная одурь липы.
Под липой скамейка. Окрашена в голубой.
Дорожки и клумбы. Мы снова куда-то влипли.
Бой же кипел вокруг, немец отбил вокзал...
Ты же волок меня, прикрывая телом.
Тут нас накрыло...
Кто это там сказал
"Ждите, вас вызовут"?
Кто этот парень в белом?!
Сквер в обрамлении суперслоновых стен
Тих и уютен, как дворик в родном квартале.
Этот пейзаж совсем не похож на плен.
Что же ты скис? Жди, как другие ждали.
Всё, что меж нами было - теперь в расход.
Знаю, твой батя сослан, как враг народа...
Всех уравняли списки стрелковых рот,
Только скажи мне, где теперь наша рота?
Видишь вон - лестница высится в облака?
Если тебя по ней уведут под ручки,
Крылышки выдадут, скажут: "лети, Икар!" -
Мамке своей не забудь улыбнуться с тучки!
Мне-то, конечно, предъявят особый счёт...
Поп тот расстрелянный что-то кричал про суд, и
Видеть не хочется тварь, что за мной придёт
Может, сейчас, а может быть, через сутки.
Звёзды запели... Уносит куда-то вверх,
Липовый сквер подо мною свернулся в точку...
Значит, простили...
Как сладко бродить в траве,
Не ощущая свинца в животе и в почках!
"Этого - вниз! Ещё не готовый он!"
Это тебя.
Ну, прощай!
Будь здоров, разведка!
Эхом доносится:
"Скальпель! Зажим! Тампон!"
Выживешь если - женись, наконец, на Светке!
Там заскочи к моим - знаешь ведь адресок...
Ты же психолог, умеешь ведь аккуратно...
Ох, кабы знать, я б, наверное...
Я бы мог...
Всё же, дружище, мы здорово бились, правда?
.............................................
Памяти отца
автор: Тамара Москаленко http://www.proza.ru/avtor/tamtau
памяти моего папы и всем погибшим, за время Великой Отечественной войны...
Моему папе, Матюханову Фёдору Ивановичу, было всего лишь семнадцать лет, когда ему пришлось идти на фронт...
Его другу и односельчанину Василию было столько же... Совсем зелёные пацаны...
Мать Василия, со слезами и тоскливым воем, провожала сына аж за околицу, долго не выпускала из объятий...
Мой папа не позволил провожать себя далеко. Обняв мать, чмокнул в щёку и строго сказал:
- Не реви, мать... скоро вернусь... нечего здесь...
Глядя на сына, серьёзно насупившего брови, моя бабушка не посмела даже пролить слезу...
Василия убили в первый же день, как только они прибыли в часть...
Отцу моему повезло больше: с осколочным ранением головы и лёгкой контузией он дошёл с победой до конца войны...
Рассказывал о войне не часто. Хмурил брови и говорил, что в фильмах о войне много "киношного" и, всё было, намного, прозаичнее...
Когда шли в бой, никто не кричал - "за Родину", "за Сталина" - кто-то молился, кто-то отчаянно гнул матом...
Тех, кто струсил и дезертировал с поля боя, просто расстреливали...
Помню, как много лет спустя, была у папы встреча с однополчанином, разыскавшим его невероятным образом...
Наблюдать то, как плачут двое взрослых, убелённых сединами, людей было очень больно...
Много часов просидели они, вспоминая войну, выпив не одну чарку горькой, за встречу и за помин души погибших...
Расставаясь, долго и молча стояли обнявшись... наверное, осознавая, что прощаются навеки...
....................................................
9 мая. Рассказ из первых уст
автор Михаил Жовнерчук http://www.proza.ru/avtor/mzhuv
Позволь любезный мой читатель поведать тебе историю, которую я услышал не от третьего лица, а из первых уст. Где происходили эти события, утаю, это не столь важно. Могли они произойти в любом городе, поселке или селе, я умышленно опускаю это, впоследствии, дорогой мой читатель, ты поймёшь почему.
Итак, майский день. Солнечный, приветливый, ласковый. На лавочке в сквере ,сидят двое. Подросток лет тринадцати, вихрастый, непричёсанный, как воробей после драки. И убелённый сединами статный мужчина, пиджак, которого весь увешан медалями и орденами. Мальчик смотрел на него с восхищением, не отводя глаз. В его взгляде был восторг и мольба . Время от времени он просил:
-Дядь, а дядь! Расскажи о войне, а!? Ну, самое-самое, а-а-а?
Мужчина молча, смотрел куда-то вдаль. И со стороны могло показаться, что он не слышит мальчика, а тот продолжал:
-Дядь,а дядь, ну расскажи а-а-а…
Мужчина окинул его взглядом, и сказал:
-Ну, ладно слушай.
В его интонации не было ни иронии, ни подвоха,а была горечь и усталость. Он не торопясь, начал свой рассказ, который я пересказываю тебе мой любезный читатель, дословно так, как я его запомнил.
-В июне 1941 года, я был выпущен лейтенантом из Свердловского военного училища, и направлен на службу в Брестскую область. Перед отъездом мы с женой решили запастись продуктами в дорогу,пошли в город.У входа на рынок сидела старая сгорбленная цыганка,в цветастом платье и таком же цветастом платке, наброшенным на плечи. Волосы у неё были длинные и седые. Лицо загорелое,всё в морщинах.Она курила трубку и иногда предлагала проходившим ,погадать.Моя жена - красавица, ревнивая хохлушка, решила погадать на меня.Я отнекивался, как только мог, но не выдержал её натиска,сдался.Сам я не верил в это. Цыганка, посмотрев мою руку, сказала, что у меня будет вторая семья, и что я переживу своих братьев. Жена расстроилась, разревелась,я еле успокоил её,сказав:- «Как можно верить цыганским бредням. Мои братья моложе меня, как я могу их пережить,а тем более своих детей?» Мои доводы, её успокоили.
Прибыли в Брестскую область, а 22 июня, первой же бомбой была убита вся моя семья, жена и двое детей. Один из братьев погиб в Сталинграде в 42 году, второй на Курской дуге в 43-ем. Так сбылось предсказание цыганки... После войны я искал её, хотел узнать, что будет со мной дальше, но не нашёл... Вот и весь мой рассказ, а ты уж сам решай, имеет он отношение к войне или нет.
Мужчина встал и смешавшись с толпой ветеранов,исчез. Было 9 мая. Громко играла музыка. Флаги развевались на ветру. Небо было безоблачным и голубым. Ярко светило весеннее солнце. На скамейке сидел мальчик,его лицо выражало разочарование и недоумение.Он мечтал услышать захватывающий рассказ о боях,о героизме.А тут ,какая-то цыганка.Мальчик сидел и думал, почему ветераны не любят рассказывать о войне.
С Праздником Великой Победы, дорогие друзья! Здоровья Вам и мирного неба!