Вот, сквозь грустное перекрестие носогубных складок,
Меж топорщащихся рыжих прядок,
Мимо рук, любящих детский крем и творческий беспорядок,
Она все таращится на меня, обрывая укроп с непрополотых грядок,
И смеется, потому что она - это я, разменявшая первый десяток.
У нее качели за домом и кусты сирени к каждому лету,
Ее дедушка жив, а скамейка солнцем нагрета.
Она щурится на старые яблони, прикидывая, где там
Тряхнуть, чтобы посыпались медом и желтым цветом
Пахнущие антоновки.
И шагает к реке, поднимая пыль сандалиями,
И оглядывается на меня - наблюдаю ли?
Да, конечно, гляжу. Ну куда же я без тебя,
Мое детство, лучшее из всех моих "я".
9.V.2011