Это было как будто вчера –
всполох солнца в лазоревой сини,
слёзы рос на пригорке с утра
в пряных травах бескрайней России.
Сильный, смелый, ещё молодой,
не боялся, что будет несладко.
Он пошёл на свидание с войной,
чтоб отдать ей себя без остатка.
Не собрал он букета цветов
полевых, цвета крови и неба,
не сказал на прощание слов,
взял краюшку пшеничного хлеба
и - вперёд по дороге лесной.
Торопился, - а вдруг не успеет
на свидание с дерзкой войной.
никого она ждать не умеет.
У войны сколько малых? – не счесть,
не важны ей чины и награды,
к ней одна только очередь есть:
пулемётная. В грудь из засады.
Принимая полуночный бой
под раскаты зенитного грома,
думал: вечно свидание с войной,
её поступь у каждого дома.
От того становилось больней,
и в землянке, махорку вдыхая,
не считал он потраченных дней
на войну без конца и без края.
Так хотелось заснуть сей же час,
у родного окна оказаться.
Но война отдавала приказ:
Устоять! Добежать! И не сдаться!
Пуля смертью летела за ним.
После, глядя на мир в лазарете,
понял он, что судьбою любим,
что не зря оказался на свете.
Пусть постель и была холодна,
посреди полусонного бреда,
он увидел: уходит война,
и спешит на свидание победа!..
Он однажды вернулся домой
ароматным сиреневым утром.
На Земле долгожданный покой,
ведь весны он не видел как будто.
В роднике нынче слаще вода,
нет нежнее природы окрестной.
А война не придёт никогда
на свидание вечной невестой.
14.03.2010