Я неправильный, наверно, человек.
Не умею с чувствами проститься.
Дышат и поют они во мне -
малые безропотные птицы.
Им бы вырасти и в высь взлететь,
и лучами как росой напиться...
раненые мыслью: "Умереть",
рвутся в их душе живые нити.
Я неправильный, наверно, человек -
погруженный чувствами в былое,
памяти пишу письмо, ответ
ждет меня, как всё пережитое.