*** *** *** *** *** *** *** ***
Когда я уйду поутру в сентябре,
Заплачет дождём посеревшее небо.
Останется только портрет в янтаре
И все мои строки как крошки от хлеба,
И два моих сына в Перу и в Монако,
И зависть поэтов, клевавших живьём,
И иероглифы древней итако
Крыльями пчёл в цвете вишен о нём...
