Жуя свой хлеб, коней своих седлая,
Мы верили, что, как ни лимитируй,
Взойдёт над нами благодать земная,
Не проливаясь каплей ни единой.
А то, что вкруг неё так тесно трутся,
Посиживая в золотых тиарах,
И храбрецы, что праздновали труса,
И подлецы, что пали смертью храбрых,
Скорей копейка, нежели полтина,
И точно никакая не красава
Их участь, что за нас переплатила,
Но этим не спасла, а искромсала.
Тогда, в те дни, не нация погибла –
Сама судьба нам сопли вытирала,
И стало небо братская могила,
От сих до сих, с торчка до ветерана.
Вот почему, отпраздновав Победу,
Никто не спросит в утреннем обкоме,
Куда я мёртвых поминать поеду,
В какую степь, за облако какое.
