По твоим карманам шарят души
вслух и молча, ищут резеду,
кромку моря, уголочек суши,
луковицы, фартинги и груши,
мчащуюся наискось звезду,
колокольни отраженье в луже,
почку дерева, опавший лист,
им все слаще при тебе, все хуже,
иногда они, хандрой недужа,
шепчут, что ты змей и пессимист.
Но зачем вообще им это нужно?
Смерть не надо играть.
Это, может быть, знают актеры.
Фарт кончается. Факт.
Зеркала превращаются в шторы.
Но блистает театр, и с галерки летят
обольстительно свежие шпоры.
