«...Текут стихи на белый свет из темени кромешной,
Из всяких горестный сует, из праздников души.
Не извратить бы вещий смысл иной строкой поспешной,
Все остальное – при тебе. Мужайся и пиши....»
Б.Окуджава
Мне 40 лет, и я поэт,
А впрочем, может быть и нет,
А попросту нахально
Бросаю в этот мир слова,
Их обработав лишь едва,
Банальные как дважды-два,
Как это ни печально.
А кто-то может словом лепить и рисовать.
А кто-то может словом из ничего создать
То странные пейзажи, то звуков вереницы,
И едут экипажи, и в них мелькают лица...
Я тоже это чувствую и ощущаю тоже,
Но только вот моя строка,
Пока – бедней и строже.
Но, как сказал один поэт:
«Текут стихи на белый свет»,
Им дела нет до наших бед и «горестных сует».
Они являются в тиши
Ко мне – на «праздники души».
Поэта нет.
Но есть завет:
«Мужайся и пиши!»