Байрон хромал. А моя рука
Достигает только прямого угла
При сгибе. Так что я почти его сестра
В изгибе.
И тоже в чужой стране
я пью. Истину ища в себе,
На практике- в вине.
Водичка
Синеет, отразив нависшую
Бесконечность. Потом
Приобретает коричневый цвет.
По капле теряя небесный отсвет.
Как я теряю уезжая
Твоё "привет".
Туда, где только молчанья
След ляжет на губы,
Неполноценные с тех пор.
Как и прямой угл, создающий двор.