Опоздаешь на пару минут,
а выходит – на несколько лет.
То ли царь сам себе, то ли шут,
то ли просто забывший билет
на какое-то злое кино,
под названьем «Реальная жизнь».
То ли просто – закрывший окно,
чтоб не видеть действительных тризн.
Прогрохочет трамвай невпопад,
обещая кого-нибудь сбить,
а тебе – то ли гром, то ли град…
И – мучительно хочется жить.
А свобода – она не в деньгах,
и не в смене ни женщин, ни мест,
может даже она не в стихах,
а - в сиянии древностных звезд…
И ты к ним устремляешь полёт
каждый миг, каждый час, каждый век…
И когда-нибудь сон снизойдёт ,
растопив отчуждённости снег.
Может быть всё на свете лишь сна
и достойно, как некий туман…
Но на сердце – пирует Весна.
Длится с Музыкой вещий роман.
(2011)
